A fecha de hoy, tantos, de tantos, del año tanto, voy ganando la apuesta sobre la pequeña circunstancia, que diría mi madre, que en paz descanse, de si el rey emérito podría -debería- regresar a su país, España, sin otro requisito que coger el primer avión y enseñar su pasaporte.
No parece que vaya a ser así, porque su hijo está obturando todos los agujeros, bisagras y tapones para que el retorno no llegue a producirse, te pongas como te pongas.
El mentado hijo -al que llamaremos felipe, así con minúsculas- nos ha metido a todos los españoles en un brete cuyo nudo no se puede desatar, como la serpiente del cuento, que se enrosca para hacer más asfixiante la parábola. El chorvo estaría aguardando fríamente lo inevitable. Hay que ser mierda para actuar así.
El pueblo español, que tiene todos los defectos y, a la vez, todas las virtudes, se ha dado cuenta de tu felonía. La cual ésta -la felonía- te perseguirá ya de por vida, lo que quiere decir que puedes ir ya preparando las maletas de piel de chancho y eso de allí se llama puerta.
Ítem, que no sólo eres felón y cobarde, sino que tendrás un deceso muy peor que el de tu padre, ya que, en el preciso instante en que redacto estas milongas, tu padre, más allá de los errores cometidos, que pueden no ser pocos, sino bastantes, se está comportando como Rey y como hombre, no como el mindundi que eres tú, de lo que el pueblo soberano hemos tomado buena nota y eres tan mermado y disoluto que no te enteras, Contreras.
Bien es verdad que tu charo, clase baja como tú, no sólo no ayuda, sino que todo lo enmarrana, como si no hubiera un después, y encima se cree la pava inteligente.
NOTA: Lo anterior se escribió antes del accidente de los trenes. Acompaño en el dolor a familias y afectados.
NOTA 2: Parece que se avecina un funeral masón. Seguiremos rezando al verdadero Dios.
24/1/2026
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