1) Esto es uno que se llama X. Tenía la suerte de cara: había nacido -lo decían todos- con una flor en el culo. Todo lo que emprendía, desde la cuna, estaba coronado por el éxito. No había empresa que se le resistiera. Sus contemporáneos comenzaron tempranamente a tenerle miedo. En primer lugar, sus padres. A continuación las criadas, que se despedían, una tras otra, en cadencia militar, farfullando excusas. Fue la madre quien, a la postre hubo de arremangarse en la asistencia de la casa -¡Ella, que había nacido para que la festejaran! En torno a la mansión, comenzó a forjarse la leyenda.
2) Una bruma indefinida se agolpaba en el tejado, ciñéndose como una lapa a los cuatro puntos cardinales, que aprovechaban la mínima rendija para horadar el término. La niebla mustiaba a la familia, a nadie más. El vecindario, que comenzara, inicialmente, mostrando simpatía, torció en masa. ¿Por qué emprendían esos merodeos nocturnos, y por qué también los afectados se volatilizaban como el humo, con la correspondiente ira y bochorno de las gentes, que regresaban a sus casas entre perplejos y asustados?
3) La chingada de que hablamos tenía, tiene, sus recursos, recordando al nunca suficientemente reputado Diablo Cojuelo. La daifa se intitulaba de Marrona, Marrana, Ramona, algo así, y había escrito un libro glosando sus servicios a la patria. Funcionaba muy bien en escenarios, arengando a las masas, siempre al socaire de su cuate, que también departía con las que se le ponían por delante.
4) Este postrimero era amable, untuoso. Le había costado muchos estudios llegar a donde estaba. Lucía un aire al Dómine Cabra, pero mucho más aseado, lo que son los tiempos. Olor a incienso en solemnidades, Semana Santa y otrosí. Mundanidad y poco Cristo, aunque quién es nadie para juzgar.
7/2/2026
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