Salía Mínguez, como cada noche, a pasear, a la hora en punto, cuando ya la gentualla se había retirado a descansar. Necesitaba el aire nocturno como el comer, o más aún, esto decía. En invierno, en verano, en las estaciones intermedias, gustando y apreciando su propia compañía. Su madre veía con malos ojos estos paseos. Cualquier día, decía, en algunas de las vueltas y revueltas, le iban a dar un susto. Y la buena mujer enumeraba todas las desgracias que le podían sobrevenir, alguna de las cuales vendría de la mano de los espíritus del aire, que le raptarían, levantando hacia el empíreo su personalidad enteca, para nunca ya jamás volver a verle. (La madre tenía obsesión por los espíritus del aire.)
También otro día -lo sabía la madre- vendrían esas zorras -las amigas- a darle cuenta de su muerte, ora en la mugre de las aceras, o en el afilado cielo que era el hogar de miles de demonios. Por tierra y por aire, decía la mujer. Se refería menos al mar, porque estábamos, señalaba, en tierra de secano, que, dicho fuera de paso, era donde se sufría de verdad. ¡Peste de secano!, insistía. En el mar, en cambio, había libertad, y todo eran juergas con sirenas que chupaban la sangre a los del mar, no sin antes humillar a las tripulaciones previamente a arrojarles al abismo, donde morarían para siempre en agridulce esclavitud. (La madre tenía ideas particularísimas sobre estos pormenores y se contradecía no poco, sino bastante.)
Pero Mínguez no salía en vano, sino que tenía su propósito en sus caminatas a deshora, en invierno, sin olvidar la primavera y el verano. Bien era cierto que sus preferencias se inclinaban al segmento oscuro de la rosa de los vientos…
(Continuará, va para largo.)
3/1/2026
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